Festival de Berlín 2026: crítica de “The Loneliest Man in Town”, película de Tizza Covi y Rainer Frimmel (Competencia Oficial)

Los directores de That’s All (2001), Babooska (2005), La Pivellina (2009), The Shine of Day (2012), Mister Universo (2016), Notes from the Underworld (2020) y Vera (2022) siguen explorando los híbridos entre documental y ficción (aquí con más de esto último) a partir del melancólico y querible retrato del octogenario músico de blues austríaco Al Cook.

The Loneliest Man in Town (Austria/2026). Dirección: Tizza Covi y Rainer Frimmel. Elenco: Alois Koch (Al Cook), Brigitte Meduna, Alfred Blechinger, Flurina Schneider, Sarah Morissette, Natascha Hiermann e Ingrid Schaffernack. Guion: Tizza Covi. Fotografía: Rainer Frimmel. Edición: Tizza Covi y Emma Artmann. Música: Al Cook. Duración: 86 minutos. Estreno mundial en la Competencia Oficial.

Al Cook, nombre artístico de Alois Koch, revisa su colección de vinilos (vemos discos de Ma Rainey, Robert Johnson, Wynione Harris y Son House) y en su bandeja suena I'm So Tired Of Living All Alone, de Lonnie Johnson. El título de la canción no es antojadizo y se vincula de forma directa con el de la propia película que es también el del hit de este artista: The Loneliest Man in Town.

Sí, no caben dudas de que Al Cook es “el hombre más solitario de la ciudad” (más aún desde la muerte del amor de su vida llamado Sylvia) y en los siguientes 80 minutos de película Tizza Covi y Rainer Frimmel nos mostrarán por qué. Nuestro perfecto antihéroe se calza su mejor traje con su moñito, se tira spray en el pelo cual cultor del rockabilly, decora el árbol de Navidad, pone otro tema de blues de fondo, prende velas y abre una botellita de champán. No solo pasa solo las fiestas sino que además se corta la luz. En verdad no se corta sino que se la cortan. Es el último inquilino que queda en un enorme y viejo edificio que ha sido adquirido por un holding inmobiliario que tiene premura en demolerlo, pero él -que además de solitario es muy testarudo- se niega a abandonar el departamento y su estudio ubicado en el sótano. Allí ha permanecido toda su vida y guarda decenas, cientos, miles de reliquias sobre el blues y sobre su ídolo Elvis Presley.

Pero las presiones son crecientes y cada más pesadas: un par de matones le informan que si no firma el acuerdo de desalojo (le ofrecen también algo de plata como “compensación”) le cortarán el agua, el gas y podrían usurpar el lugar con o sin su presencia. Se terminará yendo por las buenas o por las malas, le dan a entender. El se asesora en una organización de defensa de inquilinos, donde le dicen que también podrían cambiarle la cerradura, abrirle filtraciones en el techo para que se inunde o tirarle basura para que se llene de ratas. Una vez que efectivamente se quede sin agua, irá a afeitarse al baño de un bar, pero la lucha entre este hombre solo y los exponentes del capitalismo más salvaje parece demasiado desigual.



Mientras tanto, vamos conociendo también la faceta artística de Al Cook, quien suele actuar en un pequeño café concert y al que veremos en unos VHS cuando tenía 35 años (hoy tiene 80), siempre con un discurso antisistema, en este caso contra la dinámica impuesta en aquellos tiempos por las discográficas. También sabremos que, por más que toque su guitarra con slide y el piano, que cante en inglés y que sepa más de blues que la inmensa mayoría de los norteamericanos, jamás ha viajado a los Estados Unidos y que uno de sus sueños recurrentes es con Memphis y el Delta del Mississippi.

El blues es de por sí una música bastante melancólica (durante el film sonarán temas de Robert Johnson, Ma Rainey, Blind Lemon Jefferson, Bertha Chippie Hil y una decena de interpretaciones del propio Cook), pero la forma en que la dupla de cineastas retrata y reconstruye el universo del protagonista nos devuelve a un personaje fuera de época, un ser analógico en tiempos digitales, un tipo old-fashioned, un resistente, un rebelde, un quijote solitario que remite en varios aspectos a los personajes de Aki Kaurismäki.

The Loneliest Man in Town es, sí, una construcción ficcional, pero a partir de elementos reales de un protagonista que se animó a interpretarse a sí mismo, a abrir su hasta aquí inaccesible universo interior. El resultado es un film pequeño, tierno, honesto, orgullosamente vintage, por momentos incluso divertido (sin jamás caer en el patetismo ni en la burla hacia el protagonista) y a su manera -incluso en su contención y austeridad- emotivo.